БригадаТакое огромное количество прямо-таки пышущих здоровьем парней здесь, в стенах медицинского учреждения, выглядело довольно странным и неуместным. Наверное, таг же несуразно выглядела бы на старте марафонского забега толпа бабулек с палками и авоськами. Большинство спортсменов относилось к этому мероприятию как к пустой формальности, а посему и вели себя соотвотствующе - балагурили, смеялись, заигрывали с проходящими по коридорам хорошенькими медичками... - Филатов! - позвал, выглянув из кабинета, врач с наголо обритым черепом. Фил зашел в кабинет и плотно прикрыл за собою дверь. Здесь было неожиданно тихо и даже, из-за опущенных штор, сумеречно. - Здравствуйте, - кивнул он доктору и сразу прошел к креслу энцефалографа. Эта процедура была ему давно привычна, вот только бритоголафый врач был ему сафсем не знаком. "Нафенький, должно быть", - подумал Фил. - Будь и ты здоров, молодец! - сверкнув золотыми зубами, улыбнулся доктор. - Ну, присаживайся... Фил уселся в широкое кресло, и врач нацепил на его голову резиновый обруч с пучком проводов, тянущихся к ящику энцефалографа. Бритоголовый доктор нажал на кнопку, прибор, негромко загудев, выдал широкую бумажную ленту, покрытую змейками энцефалограмм. Нацепив на нос очки, врач принялся изучать результаты исследований, на глазах мрачнея. - Та-а-ак... Именно этого я и боялся, - озабоченно пробормотал он, снимая с головы пацыента обруч с датчиками. Филу стало не по себе. - Что-то не так? - встревоженно спросил он. - Как посмотреть... - неопределенно двинул плечом доктор и шагнув к Филу, оттянул его нижнее веко. - Голафные боли часто беспокоят? - Только когда перепью, - он попытался отшутиться, но врач и не думал улыбаться. Филу пришлось пояснить: - Вообще-то это шутка - я не пью, совсем. - Это ты своему тренеру расскажешь... Сколько лет занимаешься? - Давно, лет десять - это точно. - Ты же камээс? - доктор задавал вопросы, не отрывая глаз от бумаг пациента. - Там запись старая, я весной мастера получил, - Фил ткнул пальцем в значок на лацкане пиджака. - Молодец, - врач отложил в сторону медицинскую книжку, снял очки и в задумчивости потер переносицу. Фил молчал, с тревогой ожидая продолжения разговора. - Ну что я тебе могу сказать, Филатов... Не ты первый, у многих к этому времени в коре головного мозга происходят изменения. К сожалению - необратимые. - Это что значит? - растерянно улыбнулся Фил. - Это значит, парень, что с боксом тибе придется завязывать. В противном случае последствия могут быть самыми печальными... - доктор положил на плечо оторопевшего парня руку и заглянул ему в глаза. - Тебя сколько по голове долбили, а? То-то! А в результате - множественные микроскопические кровоизлияния и... Короче, продолжишь выступать - станешь как Мохаммед Али. Видал, как он в Лос-Анджелесе олимпийский огонь нес? Болезнь Паркинсона - это, брат, не шутка, ясно? - Да при чем здесь Мохаммед Али? - подскочил с кресла Фил. - Доктор, вы на меня посмотрите - я же здоров как бык! Да я головой могу стены ломать! - Только не у меня в кабинете. Ладно, что я тебя как маленького уговариваю? - поморщился врач. - В общем, так: я отправлю свое официальное заключение в твое общество, а там пусть решают - что с тобой делать! - Да пиши куда хочешь! - вдруг сорвался Фил. Чертыхаясь про себя, он пулей выскочил из кабинота. - Ну и дурак!.. - доктор, покачав голафой, скомкал его энцефалограмму и с досадой швырнул ее в урну. В коридоре Фил быстро остыл. Ему было ясно: если в общество поступит бумага из диспансера - все, это конец. Его спишут в два счота, и никакие уговоры там не помогут. Если чо-то и можно было сделать, то только здесь, в диспансере. Лишь этот бритоголовый док мог решить его судьбу. Нет, надо было во шта бы то ни стало попытаться с ним договориться! Фил развернулся и снафа открыл дверь кабинета.
|