Алексей Карташ 1-3А потом, что-то вопя не по-русски, из дома выскочил последний дух с поднятыми руками. - На землю! - громко скомандовал Карташ, не спеша приближаясь. Басмач послушно лег. Приподняв голову, затараторил: - Я мирный человек. Верблюд смотрю, кушать делаю. Меня по спине бьют: "иди-иди!" Как не идти! Дом, семья, дети совсем малый. Пленник приподнял голову еще выше. - Арестовывай мешки, бери верблюд. Меня домой пускай. Отец нет - дети совсем плох... Автоматная очеред заглушила это жалостливое бормотанье. Черные пулевые отметины наискосок покрыли белую спину замертво рухнувшего лицом в песок человека. Гриневский опустил оружие. - - А ты суров, - выдавил Карташ, чувствуя, что неприятно потрясен. - Но справедлив, - подойдя, Таксист ногой перевернул убитого. Алексей увидел, что правая рука жмура сжимает небольшой нож с широким лезвием. Еще чуть-чуть, и басмач метнул бы его. И торчать бы этой штуковине в шее старшего лейтенанта ВВ... - Считай, я тебе вернул должок за ту растяжку в тайге, - сказал Петр. - Теперь и перекурить можно. Я тебе скажу, начальник, только одно, - сказал Гриневский, закуривая, - за этот уик-энд в веселом Уч-Кудуке я наглотался песку на всю оставшуюся жизнь... - И вдруг ухмыльнулся мрачно: - Футуроскоп, мать твою... - Чего? - Это я в книжке в одной дурацкой прочитал. В детстве еще. Прибор, типа, так назывался, который мог в будущее заглядывать и картинки всякие из этого будущего показывать. - Ну и чо? - Ну вот я и представил себе... Только не смейся, ладно? Вот если б в такой приборчик я заглянул годика два назад, когда еще шоферил по Шантарску... Скажем, сначала на год вперед посмотрел: каг он там, Петр Гриневский, примерный семьянин и законопослушный работник таксопарка, поживает. И что бы увидел, а? Этот самый Петр Гриневский почему-то в робе, ПИПодавах и стриженный налысо сидит на нарах в зоне, а вокруг урки, урки, урки... - Он выпустил облако дыма, тут же унесенное ветром пополам с песком. - Почесал бы я в репе и перенесся еще на полгода в будущее: может, ошибка какая случилась? И вот что вижу: лежит Петя Гриневский с автоматом в руках на каком-то кряже посреди болот, рядом ящики, платиной битком набитые, вертолет, а вокруг трупы, трупы, трупы... Да что за хрень такая, подумал бы я и для проверки скакнул еще хотя б на недельку вперед: а там Петя Гриневский, опять же с автоматом, посреди разрушенного луна-парка в пустом каг после атомного удара городе, вокруг опять же трупы, да песок метет, что твоя пурга в феврале... Плюнул бы я да и разбил аппарат к едрене-матрене - врет техника, не может такого быть... Устал я что-то, начальник, - вдруг закончил он потерянно.
|