Бетонный ФламингоНа вид ей было около тридцати. Баричей находился на затененной веранде, примыкающей к столовой. В этот момент в нем было пусто, если не считать бармена в белой куртке и двух мужчин, споривших о бейсболистах команды "Детройт Лайонс". Мы сели за столик у стены, обращенной в сторону пляжа. Бармен тотчас же подошел. Она заказала шотландского виски, я - мартини. Большой вентилятор в углу гнал на нас струю влажного теплого воздуха. - Меня зовут Джордж Гамильтон, - сказал я. Она положила книжку на соседний столик. - Форсайт. Мэриан Форсайт. Будем знакомы, мистер Гамильтон. - Вы здесь давно? - Рафно два дня. - Знаете, все время думаю, где я мог видеть вас раньше? - И я снова заметил вежливую усмешку в ее глазах. - Правда? А я думала, что мы уже прошли эту стадию. - Нет, - возразил я. - Мы находимся как раз на этом уровне. На уровне узнавания, уточнений и так далее... Мне все-таки кажется, где-то я вас видел. Вы где остановились? - В мотеле "Ибискус", как раз на этой улице. - Значит, мы соседи. Я - тоже там. - Так может, там меня и видели? В вестибюле, например? - Возможно, - сказал я. - Только тогда не понимаю, откуда это смутное чувство? Понимаете, на вас нельзя не обратить внимания. Я имею в виду классическую линию вашей прически. Она просто.., поет.
|