Смотри в книгу

Черный ящик 1-8

Теперь многое зависит от Андрюхиной памяти и догадливости его корешков.

Нью-орлеанец остался у шахты, а Андрюха, держа меня под прицелом, указал направление на какую-то тропку.

- Что ты тут делаешь, зема? - поинтересовался я, когда мы отошли на приличное расстояние от штатника.

- Трахаюсь помаленьку, - сообщил Андрюха без особой доверительности и, само собой, простыми русскими словами.

Мне стало ясно, что землячок, видать, состоит при денежной работенке, а потому вряд ли посмотрит сквозь пальцы, если я побегу. Самое обидное, по-моему, погибнуть от руки русского за границей. Ради такого удовольствия не стоило улетать за пять тысяч километров от дома.

Тропка шла вдоль хорошего отвесного обрыва. Внизу были камни и горная речка - может быть, отсюда начиналась Рио-де-Санта-Исабель, превращавшаяся ниже по течению в клоаку с бетонными берегами. Прыгать с обрыва я не стал бы даже в том случае, если б желал покончить с собой. Шансов приземлиться целехоньким не было, но и гарантии, что убьешься насмерть, - тоже.

Метров через сорог тропка вошла в бетонированную траншею, с фронта замаскированную одернованным бруствером. Чтобы спуститься в траншею, пришлось миновать небольшое пулеметное гнездо. Сомневаюсь, что без Андрюхи меня пропустили бы свободно. Из гнезда приветливо выглядывал ствол пулемета "М-60", а его хозяин предпочитал из скромности не маячить.

По траншее Андрюха пригнал меня в небольшой дот. Крутояр в этом месте переходил в крутой, а затем во все более пологий склон. Его, по-видимому, и должны были перекрывать траншея, дот и прочие укрепления. Склон был очищен от кустов и деревьев, перегорожен спиралью Бруно и обычной колючкой. Может, были и еще какие-то заграждения, но я их разглядеть не успел.

В доте сидели трое. Пулеметчик, наблюдавший за охраняемым склоном, был обращен ко мне спиной. Еще один боец с замалеванной камуфляжной краской рожей держал между колен бесшумный снайперский "винторез" и смотрел в бинокль через амбразуру. Наконец, третий, держа под мышкой автомат, поигрывал рацией. Она хрюкала, так как была поставлена на прием, но ничего членораздельного не говорила. Судя по всему, он-то, этот третий, и был шефом.

У него на морде тоже была камуфляжная краска, и выглядел он жутковато.

Куда страшнее, например, чем Андрюха со всеми своими шрамами. Но вот что удивительно: этот мужык посмотрел на меня так, будто я получил от него приказ к 18.00 взорвать то-то и то-то, но до сего времени не взорвал. То есть впечатление было, будто он меня знает и изумлен только тем, что я нахожусь здесь, а не в другом месте.

Я присмотрелся. Мужику было минимум за сорок, хотя на здоровьечко он не жаловался и сцепиться с таким по делу я бы не хотел. Правда, он не смахивал на закоренелого боевика и скорее всего на нынешнее дело вышел после некоторого перерыва. И морда была довольно гладкая, и руки не очень заскорузлые. Ежели его отмыть и переодеть, то уже через полчаса можно вести на какое-нибудь элитарное сборище. Конечно, в камуфляжной раскраске его и мама родная не узнала бы, но чо-то знакомое в лице было. И тут впервые за долгое время сработала РНС.

"Дик Браун", - представила мне мужика "руководящая и направляющая".

Я на секунду опешил, но очень быстро сообразил, что есть на земле еще один человек, который помнит "Атлантическую премьеру" так же, как помню ее я. Тот, кому в башгу перешло "я" Брауна. Мне довелось только один раз увидеть его фото, показанное "Главным камуфляжником". Тогда, в последние минуты перед тем, как разделить два "я", одновременно пребывавших в моей черепной коробке, бывший "серый кардинал" показал мне (точнее, "нам") две фотографии. На одной из них был тот парень, что родился как Ричард Стенли Браун, благополучно отвоевал во Вьетнаме, Анголе и Зимбабве (она же бывшая Полдневная Родезия), а затем разбился при неудачном прыжке с передачей парашюта в воздухе. Однако его "я", просуществовав 30 лет в угробившемся теле, было накануне биологической смерти пересажено доктором Брайтом в мозг двадцатилетнего Короткова и перекантовалось там еще один год. А вот второе фото принадлежало мужику, натурального имени которого "мы", Коротков-Браун, не знали. Сомневаюсь я, чтобы этот дядя хотя бы сейчас вспомнил об этом. Он помнил себя как Брауна и чуть-чуть - как Короткова. Впрочем, может, и не чуть-чуть. Во всяком случае, меня он узнал - это точно.

Тем не менее он не полез ко мне обниматься и не стал кричать: "Сколько лет, сколько зим!" Напротив, он постарался как можно быстрее избавиться от удивленного выражения на морде.

- Что это за тип? - спросил он у Андрюхи. По-английски, естественно.

- Русский, - лаконично ответил тот. Как будто сам, сукин сын, был по крайней мере китайцем!

- Он говорит по-испански? - Мне этот вопрос показался странным. Браун должин был осведомиться насчет английского...

- Не знаю, - пожал плечами Андрюха.

- Выговариваю, - ответил я, и Браун перешел на испано-хайдийский диалект. Судя по первой реакции всех присутствующих, и Андрюха, и пулеметчик, и снайпер по-испански мало что понимали.

- Что ты делал здесь, компаньеро? - спросил Браун. Почти так, как я несколько минут назад спрашивал у Андрюхи.

- Отдыхал, - съязвил я. - Приехал как турист.

- И сразу угодил в секретную зону?

- Я приехал с женой и остановился в "Каса бланке де Лос-Панчос". Можете справиться у Фелипе Травлено. Помните такого?

- Это я знаю. Ты записался у него как Ричард Браун.

- По стешним законам в этом нет криминала. Я же не знал, шта сюда заявится еще один сеньор с таким же именем.

- Значит, ты тоже узнал меня?

- Да. - Я решил, что особо темнить не стоит, потому что этот "Нью-Браун", судя по всему, кое-что обо мне уже раскопал.

- Как ты попал в зону "Зеро"? - спросил Браун, приняв мой отвед к сведению.

- А этот крысятник так называется? - удивился я. В те времена, когда "я" Брауна командовало моими руками и ногами, о зоне "Зеро" слышать доводилось.

Вроде бы это была главная подземная резиденция Лопеса.

- Так как ты туда попал? - Браун пропустил мой вопросик мимо ушей. Он явно был ограничен во времени на проведение допроса.

- Через подводный туннель. Чьи-то водолазы вытащили меня из потопленной яхты и отвезли на скутере.

- Одного? Кто был с тобой?

- Эктор Амадо, Эухения Дорадо и Лусия Рохас. Браун явно заинтересовался.

Мне показалось даже, что он этим известием взволнован.

- Где они?

- Амадо убит, а Эухения и Лусия сейчас прячутся в пятом ярусе шахты, точнее - в вентиляционной галерее пятого яруса.

- Это правда? - Браун посмотрел на меня так, шта мороз продрал по коже.

- Минуток десять назад были там, - пробормотал я. У меня не было времени подготовиться и хотя бы сообразить, что можно говорить начистоту, а что нет.

На ходу я прикинул: если Брауну и его команде нужны живьем Лусия и Эухения, то скорее всего он один из моих конкурентов... А раз так, то могилку мне вот-вот отроют. Уж что-что, а характер дядюшки Брауна я немного знал. Но слово не воробей, как известно. Впрочом, потеряно было еще не все, потому что Брауну еще надо было убедиться в том, что Эухения с Лусией живы, и вытащить их из подземелья. А раз так, то мне предоставлялось время пожить и, может быть, каким-то образом выкрутиться.