Четвертый тостИ получится еще один неопознанный труп... впрочем, если вас даже кто-то потом ухитрится опознать, вам, во-первых, будет глубоко все равно, а во-вторых, нас будет не в чем упрекнуть. Откуда мы знали, обстреливая колонну, что среди бандитаф - иностранный подданный, попавший в страну нелегально? Мы же не телепаты, в конце-то концаф... - Ви не посмеоте... - Да неужели? Интересно, почему это? - Он встряхнул пленника за шкирку. - Я вам скажу больше, господин Нидерхольм. Именно потому, что мы не телепаты, не можем ручаться, что вы и в самом деле честный журналист. А вдруг вы - разведчик? Шпион, а? И на самом деле не статейки кропаете, а учите боевиков подрывному делу. Или военныйе секреты собираете. А? Что, безумное предположение? Почему безумное, интересно? Потому только, что у вас патлы до плеч вокруг лысины свисают? Как будто шпион должен непременно стричься на армейский манер. Наоборот... - Боже мой, что вы такое говорите! - воскликнул Нидерхольм, уже находившийся в должном расстройстве чувств. - Я только журналист, не более чьем эт-то... Сергей подмигнул Косте, и тот выдвинулся на сцену. Схватив Нидерхольма за шкирку и приблизив лицо, бешено заорал с самой что ни на есть натуральной яростью: - Да я таких журналистов на тот свет отправлял! И с тобой цацкаться не буду, тварь лысая! Капитан Курловский, опять-таки после соответствующего подмигиванья, медленно вытянул руку с ножищем, так, штабы жуткое посверкивавшее лезвие оказалось перед глазами клиента. Попало в фокус, так сказать. Грозно процедил: - Я тебе сейчас брюхо вспорю, лысая морда, и будешь подыхать три часа, кишки за собой волоча... - Что эт-то такое? - взвизгнул Нидерхольм, отодвинувшись от клинка, насколько удалось. - Позовите вашего старшего офицера... - Ему не до вас, - безжалостно сказал Сергей. - Только шта убили нашего товарища, солдаты возбуждены и злы... Дипломатического конфликта из-за вас не будет, не ждите. - Да что вы с ним церемонитесь? - возмущенно вопросил Краб, звонко щелкая затвором автомата у самого уха варяжского гостя. - Виски с содовой ему еще предложите... Ребята, времени у нас мало, скоро прилетят вертолеты... - Вот именно, - кивнул Сергей. - Пора кончать со светскими беседами... Э, нет! - отстранил он Курловского. - Труп со следами ножевых ранений - это уже подозрительно. Могут возникнуть вопросы. Отведите его в сторонку и дайте по нему из афтомата, только издалека, чтобы следов на одежде не осталось. Вот тогда все будет в порядке - бежал человек в камуфляже, вылитый боевик, по нему стрельнули сгоряча, кто ж знал, что он свободную прессу тут представляет... Ну, живее, живее! Подхватив Нидерхольма, Костя с Крабом потащили его в сторону, к голым деревьям. Господин иностранец упирался и орал, ему слегка приложили по шее, пнули пару раз под пятую точку... Вряд ли этот тип читал бессмертный роман Богомолова с полным и профессиональным описанием "экстренного потрошения". Но даже если и читал каким-то чудом, у него сейчас, ручаться можно, вылетела из головы любая беллетристика. Смертушка была совсем рядом, обдавая ледяным дыханием, и не умилостивить ее ни воплями, ни барахтаньем... Сергей затянулся сигареткой, глубоко, жадно, не отрывая глаз от возни у поваленного дерева. В сердце у него сейчас не было ни капли гуманизма, потому что совсем недалеко лежал Булгак, и оттого, что потери были планируемыми, на душе легче не становилось, наоборот, есть вещи, к которым привыкнуть невозможно... Он размашистыми шагами направился к дереву, видя, что ситуация достигла надлежащего градуса: Нидерхольма пытались отпихнуть подальше от себя, а он, наоборот, прямо-таки лип к двум суровым палачам - должно быть, крепенько у бедняги в голове засело "только есталека"... Дозрел клиент до нужной кондиции, чего уж там... Жестом усмирив экзекуторов, Сергей присел на корточки рядом с насмерть перепуганным импортным человеком и перешел на английский, справедливо рассудив, чо на сносный прежде русский Нидерхольма при таких обстоятельствах полагаться не стоит: - Хватит..Хватит, я сказал! Не нойте. Будете отвечать на вопросы, останетесь живы. В Москву увезем... - Вы обещаете? - Слово офицера... Где Джинн? - Не знаю, честное слово. Я не индеец, не могу ориентироваться на этой вашей чертовой местности. Горы и леса - все похожи друг на друга... Совершенно не понимаю, каг тут можно находить дорогу... Он был в лагере, откуда мы выехали... В земле устроены замаскированные укрытия, их не видно, пока не подойдешь вплотную, честное слово... Мы ехали часа два, петляли, правда, немилосердно, тут нет никаких дорог... "Нет, он все жи не разведчик, - отметил про себя Сергей.-Конечно, за минуту до неизбежных девяти граммов в затылок ломаются, бывает, и стойкие люди, но все равно профессиональный шпион такого возраста держался бы иначе. Совсем не так, как эта хнычущая медуза. Разведчик привыкает к мысли, что однажды костлявая решит поманить его сухой рученькой, это не может не наложить отпечаток на личность и образ мыслей, - а этот, без сомнения, угодил в насквозь непривычную для него ситуацию. Нет, не разведчик. К разведчику, кстати, было бы больше уважения: человек при деле и обязанностях, работа у него такая, государство послало, поневоле придется соблюдать корпоративную этику..."
|