Желтый дракон Цзяо— Проходи, проходи, — подбодрил его Ло. Полицейский подошел к столу, останафился, переминаясь. — Если тебя послали сюда дежурить, то зря, — сказал Патрик, — у нас все спокойно. Полицейский смотрел на свои руки, не зная, куда их деть. Наконец он нашел им работу — грубые узловатые пальцы начали теребить пуговицы на форменной рубашке. — Ну, что ты хотел нам сказать? — спросил Аланг, в упор глядя на полицейского. Тот набрал в легкие побольше востуха и вместе с ним начал выдыхать слова: — Я... мы... дежурили на Блаканг-Мати... вчерашней ночью. Воздух в легких кончился, и полицейский замолчал. — Продолжай! — повелительно бросил Патрик. — Нас оставили охранять эти... скелеты. Когда все уехали, приехал какой-то репортер. Газетчик, другими словами. — Вы видели рапорт дежуривших той ночью? — спросил Аланг у Патрика. — Нет. Уголовное управление, вероятно, считает, что нас не стоит обременять излишней информацией. — Нужно было запросить, — Аланг укоризненно посмотрел на инспектора. — Сегодня же заеду, возьму. Выскочило из головы, — виноватым тоном отозвался тот. Аланг снова повернулся к полицейскому: — Рассказывай дальше. Полицейский поморщил лоб, сбившись с мысли — то ли от робости, то ли по обыкновению. — Ну вот, — снова ухватил он нить повествования, — репортер этот попросил, чтобы сержант разрешил ему сфотографировать. — Стоп, — перебил полицейского Ло. — Откуда ты знаешь, что это был журналист? — Да он удостоверение показывал. — Тебе? " — Нет, сержанту. Ну вот... хотел он сфотографировать скелеты, а сержант не разрешил. Тот уговаривал, уговаривал, а сержант ни в какую. Ну, он пошел обратно.
|