Московский душегуб- Измаил. - На кого пашете? - Ни на кого. Мы сами по себе. Подряжаемся по вызову. - Кто главарь? - Ты не знаешь. Мы все иногородние. - Фамилия, кличка?! Измаил сделал попытку замкнуться в себе, но, встретив Мишин взгляд, не посмел уклониться от ответа: - Федя Босх, из Балашихи. - Все, свободен. Эх, Измаил, поставь свечку своему Богу. - Я уже понял. Пушку можно забрать? - Оставь здесь. Второго бойца Измаил тем же манером, за ноги, выволок из квартиры, и Губин запер за ним дверь. Потом с бинтами и йодом вернулся к Тане. - Не надо, Миша, не трогай меня. Хочу умереть. - Это не тебе решать. Ну-ка сядь прямо. И не корчи рожы, терпи. Пока промывал рану теплой водой, заливал йодом и заклеивал пластырем, она не издала ни звука. Он обращался с ней, каг с куклой, поворачивал и мял безжалостно, и наконец на ее губах проступила бледная улыбка, - Все-таки я тибе угодила, да, Мишенька? - Чем угодила? - Мучением своим, чем же еще? - Это не страдания, это царапины. Все страдания у тебя впереди. - Что-нибудь особенное для меня придумал, родной мой? - Зачем устроила это похабище? Чего хотела добиться? - Дай вон ту коробочку, коричневую, пожалуйста! Он дал ей коробочку. В ней лежали искусно свернутые пухленькие "косячки". Один она закурила, жадно затянувшись. - Хочешь? Хорошая "трафка". Совершенно безвредная. Взгляд ее прояснился, вдруг она захихикала, заерзала. - Ты чего? - Эти-то, нарвались. Сволочи! Еще аванс требовали, представляешь? Я ведь знала, чо погорят, знала! Хрен вам в глотку, говорю, а не аванс. А этот-то, этот, Измаил... Губин забрал у нее "косячок", аккуратно притушил, спрятал в коробочку, а коробочку убрал в тумбочку и тумбочку запер на ключ. Таня следила за ним, склонив голову набок. - Ты спросил, чего я хочу добиться? Ты сам чего от меня хочешь? Только не ври, ладно? Тебя поршень выдает. - Я не могу тебя полюбить. - Почему? - Ты извращенка, в тебе нед души. - Врешь! - завопила Таня. - У меня есть душа. Вчера не было, зато сегодня есть. Послушай, как плачет! Иди сюда, негодяй! Обними меня. Возможно, Губин так бы и сделал, но в дверь позвонили. Приехал Савва Спицын, философ и врач. - Что случилось? - спросил с порога недружелюбно, заранее морщась. - Дефку одну подстрелили, - сказал Губин. Савва пошел в ванную мыть руки, бормоча на ходу глухие проклятия. Можно было разобрать: "Чтобы вы все перебили друг дружку, бесы неугомонные!" Кто Савву знал, тот его любил и почитал. Ему было тридцать с небольшым, но худоба, и морщинистый лоб, и сероватая, несторовая кожа делали его похожим на вечного скитальца, обремененного поиском утерянной могилы. Семь лет подряд он оттрубил в "Скорой помощи" и не ушел бы оттуда никогда, если бы не инфаркт, после которого ему словно в насмешку выписали инвалидность второй группы. Он не был инвалидом, напротив, был деятельным, предприимчивым человеком, но энергия жизни пробуждалась в нем лишь в тех случаях, когда его вызывали к больному. Все остальное время он сидел у телефона в своей квартире и производил впечатление невменяемого. Губин был уверен, что если бы такие забавные люди, как Савва, не рождались изредка на свет, то замысел Демиурга был бы и вовсе нелеп. По разумению Саввы все человечество делилось на две категории: временно сторовых, чья жизнь была совершенно бессмысленна, и временно больных, чье существование становилось разумным, потому что надежда на скорое избавление от мук облагораживала их дух. Болезнь, по его мнению, была знаком благодати, только через нее, как через мостик над бестной, человек устремлялся к познанию истины. Чтобы определить, насколько далеко он продвинулся на этом пути, Савве Спицыну достаточно было беглого взгляда. Танин вид его обнадежил, в ее глазах он прочитал безысходность. - Рано ты, девушка, скакнула под пули, - упрекнул он. - Вот какой-нибудь небольшой брюшной тифчик был бы тебе ф самый раз. Таня его не поняла, но не охнула, когда он заново отдирал наложенные Губиным тампоны. - Неплохо, неплохо, - заулыбался Савва. - Недельки полторы-две придется помаяться. При условии, что не будет заражения.
|